мне сказали, надо поменьше читать. а если читать, то не все. и слушать тоже не все. надо выбирать, что смотреть. искусство спасает. а апатия - это грех. но я атеистка. и это просто к слову.
Число постановок, сделанных по пьесам Сары Кейн, скоро, похоже, сравняется с шекспировскими. Она покончила жизнь самоубийством, не дожив до 28 лет. Как она прожила все эти недолгие годы непонятно. Видимо, большим усилием воли, ибо запечатленное в ее произведениях суицидальное сознание, помноженное на наркотики, перверсии и прочие удовольствия жизни, должно было бы свести ее в могилу гораздо раньше. С точки зрения классических законов драматургии, применимых, кстати, не только к Шекспиру, Островскому или Вампилову, но и, скажем, к Беккету, пьесы Сары Кейн попросту не существуют. Это плохо артикулированное «нет», в сердцах брошенное миру. Иногда разложенное на несколько голосов, а иногда как в последнем предсмертном произведении «Психоз 4.48» даже и не разложенное, ибо при всем желании невозможно превратить в диалоги невнятное бормотание умирающего человека. Пьесы (назовем их так, раз другого слова нет) Кейн производят не всегда эстетическое, но всегда глубокое впечатление. От встречи с ее текстами — неважно на бумаге или на подмостках — испытываешь столь же сильные эмоции, как от соприкосновения с пусть грубой, но подлинной материей жизни. Здесь пленяет не драматургическое мастерство, а неподдельность прожитого. Абсолютное совпадение жизни в искусстве с жизнью как таковой. Так вот именно Сара Кейн — главный драматург современной Европы, предложившая новый вариант левого бунта, в котором напрочь отсутствует преобразовательский пафос. Если мир плох (а он безусловно плох), существуют два выхода — уничтожить мир или уничтожить себя.
______________________________________________
Пьеса Сары Кейн, современного драматурга-самоубийцы, чьи тексты сегодня – одни из самых раскрученных на Западе. 4 часа 48 минут – примерное время, в которое Сара Кейн лишила себя жизни.
Пьеса, написанная ею буквально за часы до самоубийства, отразила предсмертные мысли, сбивчивый монолог из бессвязных абзацев, предложений, обрывков фраз. Иногда кажется, что героиня «Психоза» все же с кем-то беседует: с самой собой ли, со своими ли двойниками, с бесполезным ли доктором.
Это состояние между жизнью и смертью, в котором живет непонятый, отчаявшийся, доведенный до крайности человек.
................
слишком реально. первое, что в голове. говорить все. и смотреть только вверх. а когда ничего не получится.. все равно. это бесполезно. душа тоже умирает.
запихнули в сугроб. вот так вот нагло взяли и запихнули. причет "взяли" в буквальном смысле.
бегу, опаздываю на факультатив, и тут они подходят. привет, как дела, берут за ноги и за руки и тащут через всю площадку. я в таком легком офигении, думаю, сугробов нет, сейчас отпустят. но нееет. один все-таки нашли. и так аккуратно меня на него положили. мило. потом помогли встать, отряхнули и поинтересовались, как меня зовут. быстро угадали и отпустили.
Сегодня в моей комнате распустились лилии. Тигровые. Каждая крапинка уже в твоих глазах. И серый прозрачный дым, вырывающийся из легких, из комнаты, прочь.
Не бросай меня на асфальт. Я никогда не говорила, что хочу умереть.
Эти крапинки на ладонях. Капли на стенах не высыхают. И все время как будто кто-то стучит. Хочет войти. Пытается выйти.
Бетонные стены хранят нас. Хоронят нас. Ледяной человек не чувствует холода. Ледяные люди не тают на солнце. Нам нельзя. Я спрячусь за шалью. Завернусь в ткань, обниму себя. Я шепчу молитвы для тюльпанных деревьев. Я уже выбрала место.
Ладони такие теплые. Мягкие.
Я кинжал в твоем сердце.
Лилии не вянут. Но вечны только тигровые. Зелень отражается в замерзшем небе. Я всего лишь оболочка.
Стоит только придумать.
Ты будешь со мной всякий раз, когда закроешь глаза.
Призраки появляются в темноте. Не прячься на свету. Слепит глаза.
любимый фильм, любимая книга... бла-бла. но написала что-то. и поменяла подпись. так лучше. потом сделаю другой дизайн. и, наверное, сменю название.
надоело. все.
_________________
у Ольги вернулся брат. ясное дело, так ничего не получится, и этой ночью я дома.
а трава на халяву это все-таки хорошо. но может, на следующей неделе.
_________________
ни разу еще не было двоек в триместре. мда. все бывает в первый... но еще неделя.
_________________
скоро ДР. чччерт...
"еще один год моей гребаной жизни" (с)
хм, моя расстагерл обещала подарить розовую шапочку "как у Вилле". хочу портсигар. и мундштук. Беня подарит мундштук. а на НГ купила мне "садо-мазо-белье", как она выразилась. "для моих готический замыслов".
_________________
[musik: Muse]
[book: Павел Вежинов "Барьер" ]
[diary: Люююда -)]
[ICQ: invisible]
[SMS: "Dish, ih budet 4! Help Ol! Ti dol*na priiti!" и через 15 минут :"Di, brat vernulsja..." ]
Белый лак закончился. Черный засох, а бордовый потеряла. Я так давно не ходила без темного лака, что почти забыла, как сильно у меня синеют ногти, когда холодно. Действительно, становятся синии-синии.
Две готишные девушки гуляли по кладбищу. Одна из них (т.е я) замерзла так, что даже не могла нормально зажечь сигарету. А другая (Карина т.е.) разрешила засунуь руки в ее карманы. Это не особо помогло, но все равно фэнкс))
Встретили несколько «тру-готов», расписывающих чужие могилы. Интеллектуальное занятие, ничего не скажешь…
[музыка: London After Midnight]
[настроение: сбивчивое и переменчивое ). через 25 минут предстоит выслушывать про очередной регги-фестиваль. **но Абсент переживет и это))*]
Моя кровь стала черной. Я заметила это только сегодня, когда она медленно провела лезвием по моей руке. Кажется, я даже слышала, как рвется моя тонкая бледная кожа. Я так хотела. Черные капли падали на ее дрожащие губы, на белоснежный ковер. Но мою печаль. И на ее страсть.
Она стонала от наслаждения. Я лишь равнодушно стояла, позволя ей опуститься на колени, и наблюдая, как моя темнота заполняет ее кошачие зрачки.
Она думала, что все решает сама. В то время как я молча направляла ее, чтобы все было по-моему.